мой король, я сложила свой меч сорок лун назад. на истоптанном поле алели враги и маки, а теперь эти битвы покой обрели в бумаге и болезненной памяти тех, кто кричал: «виват!», когда сил оставалось на «выдохнуть да вдохнуть». эти битвы – скопление чисел – десятки павших, сотни нами поверженных, тысячи экипажей и клинков, поразивших посмертно чужую грудь.
как и те, что сражались когда-то плечом к плечу, я оставила замок, палаты и громкий титул. этот сам себя короновавший беспечный идол собирает последние крохи с чужих лачуг, и твердит, что в разрухе виновен ты, мой король. упивается властью и имя твое порочит. я спасаюсь в безлюдной таверне, пуская ночи на слепой самотек, запивая абсентом боль.
мой король, покажись, не скитайся во тьме один. наше войско пусть немногочисленно, но едино. мы с тобой не войну проиграли, а поединок. только лишь поединок, и путь наш исповедим. горизонт бесконечный, свинцовый и грозовой. мне казалось, в окне промелькнул твой упрямый профиль. мы не ждем обещаний и пафосных философий. поведи нас вперед, и мы с гордостью примем бой.
(с) Лёша Самолётова