не кори меня, коль я не о том пишу — я б хотел иначе, только едва дышу. вот огромный город, стойкий привычный шум, вот жужжат ракеты, высятся небоскребы.
я б хотел писать о тёплых заморских снах, как восходит солнце, как отступает страх.
только соль и сажа спят на моих губах — если ты не веришь, что же — сама попробуй.
***
а веков прошло немыслимо — двести, сто? города и страны прочно сковал бетон. и огни рекламы («то-то купи, и то!»), освещают пыльным окнам дорогу Стива.
Стив имеет шрам, серьгу и огромный рост, на ионной пушке — искры холодных звезд. да и сам бродяга-Стиви совсем не прост — не сыскать на свете лучшего детектива.
все в округе знают: Стиви напал на след. только, что он ищет — это большой секрет. кто узнать пытался, тех уже точно нет: пистолет у Стива — маленький юркий дьявол. лишь одно давно известно наверняка — что бы он не делал, что бы он не искал, подожди немного, сменит строку строка — и любой секрет окажется скоро явью.
говорят, он ищет редкий цветной металл, или даму, чья заоблачна красота, или клад в стране, где солнца горит черта. но не лезь в его дела, уберешься целым.
Стиви ищет след в дыму, в торфяной ночи, средь пустых озёр, горящих огнём в печи…
и однажды утром сходятся все ключи.
Стив бросает всё, стрелою несётся к цели.
***
извини меня, коль я не о том совсем. мне б писать о море, небе, траве, росе, о безумце, что один побеждает всех, о банкире, отыскавшем в посылке фею.
или спеть о том, что просится с языка — как ты сладко спишь, и как горяча рука, что в твоих глазах бушует моя река, и о том, как ты смеешься, а я светлею.
ты прости меня, я б правда сложил перо, я б работал, пил, смеялся и пёк пирог, я бы сделал жизнь таинственной, как таро…
только я такой дурак — не могу иначе.
***
Стив лежит, от счастья где-то не здесь, а вне, пистолет и нож отброшены вдаль к стене.
и среди бетона, грязи, сырых камней
расцветает
под ладонями
одуванчик
© Джек-с-Фонарём