трасса к юго-востоку стелется,
поворотом за поворот,
ты — отчаянная бездельница,
та, что слушает русский рок.
ты читала признанных классиков,
современников и друзей,
и ты любишь серьги из пластика
и бумажных цветных журавлей.
уезжаешь всегда негаданно,
собираешь вещички влет,
твой маршрут, GPS не заданный,
пусть судьба вслепую ведет.
свою жизнь исчисляя картами
и тату объездных дорог,
сентябри вытесняешь мартами
и теплом из чужих широт.
называешь себя перелетною,
переездною птичкой лу,
а ночами глотаешь ведрами
неприкаянную тоску.
вроде есть друзья в каждом городе,
где бывала хотя бы раз,
но они — лишь цветные всполохи
на сетчатке усталых глаз.
ведь никто не ждет и не мается,
где ты шляешься день за днем,
ты — бездельница и скиталица,
а таким не положен дом.
трасса к юго-востоку стелется,
поворотом за поворот,
путь — твоя ветряная мельница,
ты — естественно, дон-кихот.