– Ну и что из этого, Джон?
– У вас пятеро законных детей, – сказал Джон. – Трое сыновей, две дочери. Лютоволк – герб вашего дома. Эти щенки предназначены судьбой вашим детям, милорд.
Бран заметил, как лицо отца переменилось, все вокруг обменялись взглядами. В этот миг он любил Джона всем сердцем. Даже в свои семь лет Бран понял, на что пошёл его брат. Счёт сошёлся лишь потому, что Джон исключил себя. Оставив девочек и даже младенца Рикона, но не посчитав себя самого – бастарда, носящего фамилию Сноу. Закон северных земель предписывает называться так любому несчастному, которому не выпала удача родиться с собственным именем. Отец это прекрасно понял.
– Разве ты не хотел бы взять щенка себе, Джон? – спросил он негромко.
– Отец, лютоволк украшает знамёна Старков, – сказал Джон, – а я не Старк.
Д. Мартин. Игра Престолов
Холод тающей ночи пронизан дыханьем зимы,
Равнодушные звёзды бледнеют в предутреннем небе.
Расскажи мне, бастард, чем заполнены рваные сны?
Неужели мечтой упокоиться в замковом склепе?
Ты не знал свою мать, уроженку из южных широт,
И воспитан отцом, как положено юному волку.
Тебе дали очаг, но украли твой собственный род,
Подарили клыки, но в броске придержали за холку.
Ты сумел открыть душу в величии каменных стен,
Заслужить одобрение древних богов цитадели,
И при этом остался чужим, безземельным – никем,
Одиноким листом под порывом суровой метели.
Ты готов отдать жизнь за любого из братьев своих,
За надёжного Робба и маленьких Брана с Риконом,
За красавицу Сансу, чей голос волнующе тих,
За проказницу Арью, чьё имя взрывается стоном.
В твоих жилах, мой мальчик, течёт благородная кровь,
Её голос вплетён в струны сердца незримою болью.
Ты родился чужим – и уже не откроешь любовь,
Каждый шаг на пути продиктован навязанной ролью.
Ты от первого вздоха лишён эха ласковых слов
И бок о бок с отцом остаёшься один против ночи.
Ты как будто стоишь на границе двух разных миров
И не знаешь, дорога к какому прямей и короче.
Ты бастард – и не сможешь узнать ласк детей и жены,
Ведь себе год назад запретил даже думать об этом!
Твоя участь, Джон Сноу, бежать от грядущей весны
И сжимать кулаки, соревнуясь в терпеньи с рассветом.
Мой подросший волчонок, я знаю, ты выдержишь всё:
Равнодушие мачехи, жребий, отпущенный свыше.
Я отчаянно верю в глубокое сердце твоё,
Твою преданность долгу и тем, с кем воспитан под крышей.
Ты отличный клинок, что взрастили суровой рукой.
Лютоволк – твоя суть: подчинись, но не кланяйся низко!
Ты один против ночи, и нет никого за спиной.
Приготовься, мой мальчик, Джон Сноу…
…зима уже близко.
вороны вьются над нашей тьмой, волки идут на кровь. кто меня в этих снегах спасёт, кто мне подарит кров? верить кому-то — большая блажь, роскошь не для меня. я принимала один лишь дар — мой поцелуй огня. вороны чуют беду и смерть, волки скулят в ночи. ты заноси-ка свой острый меч — выдержу, не кричи. ты и не ворон да и не волк — кто-то смешал в одно. взгляд одичалый, а всё равно рвёшься к себе домой. я приручу тебя, я смогу: клятвы — одни слова. ты будешь верен мне до конца, я ведь теперь — твоя. льну к тебе ближе, рычу слегка дерзким ручным зверьком. мы ведь умрём с тобой да сперва всё-таки поживём. вороны — вестники чёрных дел, волки твои — лгуны. вижу, как ты убегаешь, и падаю со стены