ты смеёшься, как бес, приручил свечу, научился спускать курок. эти шрамы идут твоему плечу, как отметины ста дорог. ты бежишь, как собака, вперёд и прочь (был бы кто-то, кто мог позвать!), но тебя обожает любая дочь и боится любая мать.
и, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно – да, флейтист?
а в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её – хрусталь, она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль. ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих. она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих. нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом, словно боги создали её такой и оставили под стеклом.
так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя, разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя, чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети. только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти. ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.
в горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом. и ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп, может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне – её глаз и губ? и я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд, но мне точно не выжить, о ней забыв…
только кто ж её разберёт.
и вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч, и она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь. и сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь. всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно – прав. будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус. но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз. и никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
и однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой. и тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
у неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах, лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей. будет запах костра у её волос.
глупый мальчик, беги за ней.
от тебя до неё – бесконечный круг, как от марта до ноября.
но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.
(с) Светлана Галкина