Я хочу большую, одну, красивую книгу. Чтоб расцветали картинки на полстраницы, шрифт, подобающий сказкам из высшей лиги. Чтобы эта книга умела затяжно сниться. Я хочу, чтобы об авторе не узнали. Не клеймили и не чествовали поэтом, зря не звали на конкурсы, премии, биеннале: чтоб была вот такая книга, и всё на этом.
Чтобы нам в этой книге жить — со всей подноготной, и с размашистыми, и с раскидистыми мечтами, разноцветными буковками на бумаге плотной, чтобы умные взрослые дети её читали, и у них получалось не хуже и не поддельно, а по-своему, таинственно и красиво; чтобы угол взлета, превысив углы падений, даровал ослабевшему сердцу былую силу.
Что касается отношения к прежним книгам — сочинила немало и была влюблена в них, но браслеты порывов юных сродни веригам. И, отчетливо видя шрамы ошибок давних, я прошу об одном: теперь же, когда любима — ровно так же, как любяща, всё в себе сочетая, мне собрать бы нас в книгу. И подарить ей имя,
как ребенку.
И обязательно, чтоб читали.